Знаешь, друг, я, кажется, влюбилась,
Или это был самообман?
В прошлом ноябре со мной случилось
То, что называется «роман».
Сердце трепетало от фантазий,
Разум, поддаваясь, ликовал,
Таял за узором дивных связей
Мой непроходимый перевал.
Ты, мой друг, позволил мне увлечься,
Знак не подал грозною строфой.
Что же мне теперь не поразвлечься?
Что же ты встаешь, как часовой?
Вижу, не желаешь дать мне вольной.
Как бы я свободна не была,
Партия моя не будет сольной,
Мы с тобой, как нитка и игла.
Кто-то заподозрит вдруг угрозу,
Нет, не стоит мне вменять грехи.
Думала я, что влюбилась в прозу,
Только вот опять пишу стихи.
Стих — мой друг, испытанный годами,
Лучший моей мысли проводник,
Ты слегка присматривай за нами.
Не скучай! Я с прозой — на пикник.